1. |
Point de Confluence
04:52
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Enchaînements rythmiques qui me servent d'échappatoire,
à leur interruption, je me retire.
Dénis de faciès, les lettres défilent sans affinités.
Oreilles inattentives, attendant l'appel des cylindres métalliques.
Tu lèves les yeux à l'horloge pour constater que tachambre n'a pas vu le jour de la nuit.
Constat d'échec cuisant.
Isolement par porte dérobée. À l’abri des lanternes tournantes.
Circonstance fortuite, comparable à une figure extraite d'une main gantée.
Triangulation fantasmée et restée inassouvie.
Dérive contrôlée jusqu'au point de confluence.
De détours en dédales tes pas te guident alors qu'une impression de déjà vu te suis.
Tu cherches la coïncidence en temps et en heure, la relation causale dont tu es l'effet.
Tu brûles.
Reflets troublants. La comparaison est sans appel.
Sur de mon alphabet, je m'avance.
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2. |
Rapport Cyclique
03:50
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3. |
Déambulation Diurne
04:58
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Une fois de plus la place est déserte.
La brise en sus, californienne niveau quatre.
Déambulation diurne scéllée hors les murs, réglée d'avance.
Les aiguilles filent, pas de feu aux poudres.
Humeur stagnante, pathétique naufrage.
Mes regrets se répartissent sur les doigts d'une main.
Stratification de cire, trois mèches.
Trois mèches.
L'oiseau rouge se laisse apprivoiser d'un geste vif et assuré.
Case suivante, une desserte isolée.
La compression vestimentaire m'apparaît dictée.
Nécessaire de bain obligatoire.
Deux, condition nécessaire et suffisante.
Portes logiques. Des airs de symétrie axiale se font sentir.
Latéralité de pensée.
Mécanique huilée pour une suite acérée.
L'enjeu, concorder avec l'arrivée ascendante de l'engin ailé.
Voilure tournante en provenance du point de fuite.
Précipitation d'un pas collectif et cyclique.
Les ouvertures se font rares.
Dernière mèche, perspective univoque et sans issue.
La fin est proche. Jubilation précoce.
Tout ça n'est qu'une transmission par chaîne dont je suis,
transitoirement, l'une des roues dentées.
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4. |
Communication Interne
02:20
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Les dés sont jetés.
Tes mensonges sont faussés, j'y saute à pieds joints.
Déjà presque enlisée, je m’efforce de rire.
Les sucres ajoutés ne se diluent plus.
Mon reflet disparait à perte de vue.
Ma diction sacadée file entre mes doigts.
L'ABC est limité, sans nomenclature.
Les dés sont jetés, efforts inutiles.
Je voudrais disparaître, cesser de jouer.
Mes cartes sont déchirées.
Le score est fixé.
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5. |
Ligature
04:03
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Ton envergure clouée au sol me ronge,
démarcation entre nos deux points de vue,
Seules les ritournelles ne nous séparent plus.
Nos intérêts divergent ici et là,
sur fond de tractations abjectes.
Ne dérogeons plus à nos dialectes.
Forme, contre-forme; chacun en sort absous.
Prends ton envol, viens m'en défaire.
Saisis ta chance, retourne ma veste.
Tire ma révérence.
J'aimerais pouvoir guérir nos joutes
verbalement, sans trop d'ambages.
Pourtant nos voix ravivent les doutes.
Forme, contre-forme; enchevêtrement de coups.
Prends ton envol, viens m'en défaire.
Saisis ta chance, retourne ma veste.
Tire ma révérence.
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6. |
N+2
04:42
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Je marche à reculons suivie de près par mon compte à rebours.
La fatigue m'épuise, je cède.
Mouvement générique, les ricochets s’estompent.
Je guette son arrivée, mettant à l'écart toute autre missive.
Dans l'attente je l'imagine, émulsion lente et régulière.
Rien y fait, l'embarcation est restée à quai.
D'une logique quasi effrénée, disons dégraissante, j’ausculte ses contours fermés.
Projection orthogonale dans un corps étranger, c'est une divagation dans laquelle je me complaît.
Deux, sept, quinze, décompte absurde.
Perte de contrôle momentanée.
La pression atmosphérique est à son comble.
Humidité relative et absolue, les murs dégoulinent.
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Litige Montreal, Québec
From Pful-Grese to MTL.
Synthpop duo.
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